terça-feira, 28 de janeiro de 2014

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Desço as escadas de madeira até à sala e com os olhos meio fechados procuro a casa de banho.
Encontro-a e começa a transformação. Ouvido de fora deve soar a morte quando tusso os pulmões negros de tabaco e vomito as entranhas liquefeitas de noite. Olho-me ao espelho e reconheço-me por trás das veias salientes. Sou mesmo eu e isto não é um pesadelo, estou em casa.
Ainda imagens de há bocado num espaço indeterminado e cheiro a fumo. Imagens algumas estroboscópicas e outras de dia.
Muito difusas , procuro por pistas nos bolsos do casaco, uns extractos um cigarro de enrolar sem filtro. Abro a carteira ainda tenho cartões parece tudo normal, tenho o telefone.
Respira.
Os interiores já um bocado gastos reclamam à sua maneira mas estou melhor. Procuro tabaco e não encontro portanto visto as calças de ganga com a forma das minhas pernas e vou ao Sorap. Antes endireito o cigarro do bolso e fumo-o sem filtro. O Sorap é do Bangladesh e trabalha numa dessas novas mercearias que se multiplicam por Lisboa. Às vezes as cebolas são boas e têm sempre a aparelhagem toda – filtros slim e mortalhas smoking azuis.
Na carteira com cartões não há dinheiro, procuro nos bolsos das calças e do casaco e também não o encontro.
Subo a escorregar pela calçada à portuguesa até ao multibanco menos longe, o ecrã dá-me as notícias que estava à espera, gastei outra vez muito mais do que podia. Foi pelo menos um concerto em cerveja e sei lá o que mais. Logo agora que tenho de arranjar um dente.
Desço a escorregar pela calçada portuguesa de óculos escuros e mesmo assim a olhar para baixo não vá passar por alguém que conheça. Pago ao bangladeshiano, faço a esquina apoiado no varão de trânsito, subo as escadas e estou em casa outra vez, vou dormir fecho os olhos adormeço.
E mãos fechadas como estrelas cadentes atravessam os agrupamentos planetários e os sistemas entre um arco-íris nocturno e o negro do cosmos. Curvam e dirigem-se para mim, sinto os murros, acordo, o telefone toca um número desconhecido e escolho atender porque pode sempre ser uma oportunidade irrepetível.
Tinha combinado conhecê-la. Ficámos de nos encontrar no miradouro e quando cheguei já me esperava. Estava com uns óculos escuros redondos e o cabelo preso atrás. Olá tudo bem desculpa o atraso. Não faz mal está um dia bonito está a saber-me bem estar aqui.
Está bonito, a chuva passou e o sol de inverno estende os braços pelo espaço cedido pelas nuvens pesadas. Ilhas de luz no Tejo mas algum vento frio. Digo que me atrasei porque ontem acabei por sair e fiquei até mais tarde e não consegui acordar. Fui ao Coliseu ver uma banda horrível que estava na moda nos anos noventa porque alguém tinha bilhetes, como não estava a gostar nada daquilo fiquei no bar o tempo todo. Acabei por me embebedar um bocado e cheguei a casa de manhã. Explico-lhe que não me lembro de nada desde a última imperial em copo de plástico ao balcão até acordar e correr para a casa de banho.
O Norte entra-me pelo casaco e decido fechá-lo.
Ela fica a olhar para ele e meio sem saber se devia comentar ou não, acaba por dizer
Já reparaste que o teu casaco está sujo?
Deixa-me ver parece sangue.
Pois devo ter caído, respondo, procurando feridas debaixo da barba crescida. Sem cortes na cara, sem dores nos ombros nos joelhos ou nos cotovelos, sem marcas aparentes começo a pensar que este sangue no meu casaco, não é do meu.