Galão de Verão

Galão no verão na esplanada o alcatrão consome gelados de infantes malcriados nascidos no lugar errado já procriando outros.

Galão no verão o Espírito Santo na televisão o gelado caído do filho preterido Lisboa adormecida roupa estendida ao sol que não se vê nas ruas estreitas

Limpando pelo imóvel cortinas abertas à aragem e aos meus olhos volta a Portugal ressoa pelas paredes paralelas e disformes

Confunde-se com os calcanhares de policias e canções africanas
E tradutores do momento inventando palavras em francês

E inglês e espanhol e alemão de mapa na mão
entretendo o meu galão
de verão.

1

Desço as escadas de madeira até à sala e com os olhos meio fechados procuro a casa de banho.

Encontro-a e começa a transformação. Ouvido de fora deve soar a morte quando tusso os pulmões negros de tabaco e vomito as entranhas liquefeitas de noite. Olho-me ao espelho e reconheço-me por trás das veias salientes. Sou mesmo eu e isto não é um pesadelo, estou em casa.

Ainda imagens de há bocado num espaço indeterminado e cheiro a fumo. Imagens algumas estroboscópicas e outras de dia.

Muito difusas , procuro por pistas nos bolsos do casaco, uns extractos um cigarro de enrolar sem filtro. Abro a carteira ainda tenho cartões parece tudo normal, tenho o telefone.

Respira.

Os interiores já um bocado gastos reclamam à sua maneira mas estou melhor. Procuro tabaco e não encontro portanto visto as calças de ganga com a forma das minhas pernas e vou ao Sorap. Antes endireito o cigarro do bolso e fumo-o sem filtro. O Sorap é do Bangladesh e trabalha numa dessas novas mercearias que se multiplicam por Lisboa. Às vezes as cebolas são boas e têm sempre a aparelhagem toda – filtros slim e mortalhas smoking azuis.

Na carteira com cartões não há dinheiro, procuro nos bolsos das calças e do casaco e também não o encontro.

Subo a escorregar pela calçada à portuguesa até ao multibanco menos longe, o ecrã dá-me as notícias que estava à espera, gastei outra vez muito mais do que podia. Foi pelo menos um concerto em cerveja e sei lá o que mais. Logo agora que tenho de arranjar um dente.

Desço a escorregar pela calçada portuguesa de óculos escuros e mesmo assim a olhar para baixo não vá passar por alguém que conheça. Pago ao bangladeshiano, faço a esquina apoiado no varão de trânsito, subo as escadas e estou em casa outra vez, vou dormir fecho os olhos adormeço.

E mãos fechadas como estrelas cadentes atravessam os agrupamentos planetários e os sistemas entre um arco-íris nocturno e o negro do cosmos. Curvam e dirigem-se para mim, sinto os murros, acordo, o telefone toca um número desconhecido e escolho atender porque pode sempre ser uma oportunidade irrepetível.

Tinha combinado conhecê-la. Ficámos de nos encontrar no miradouro e quando cheguei já me esperava. Estava com uns óculos escuros redondos e o cabelo preso atrás. Olá tudo bem desculpa o atraso. Não faz mal está um dia bonito está a saber-me bem estar aqui.

Está bonito, a chuva passou e o sol de inverno estende os braços pelo espaço cedido pelas nuvens pesadas. Ilhas de luz no Tejo mas algum vento frio. Digo que me atrasei porque ontem acabei por sair e fiquei até mais tarde e não consegui acordar. Fui ao Coliseu ver uma banda horrível que estava na moda nos anos noventa porque alguém tinha bilhetes, como não estava a gostar nada daquilo fiquei no bar o tempo todo. Acabei por me embebedar um bocado e cheguei a casa de manhã. Explico-lhe que não me lembro de nada desde a última imperial em copo de plástico ao balcão até acordar e correr para a casa de banho.

O Norte entra-me pelo casaco e decido fechá-lo.

Ela fica a olhar para ele e meio sem saber se devia comentar ou não, acaba por dizer

Já reparaste que o teu casaco está sujo?

Deixa-me ver parece sangue.

Pois devo ter caído, respondo, procurando feridas debaixo da barba crescida. Sem cortes na cara, sem dores nos ombros nos joelhos ou nos cotovelos, sem marcas aparentes começo a pensar que este sangue no meu casaco, não é do meu.

Letras do Disco PEDRO PUPPE SETEMBRO

Chama e Ouve

Não sei o que me chama mas chama por mim

Acende-se nas noites que não têm fim

Queima como fogo que arde sem se ver

Caio de joelhos ainda está a arder

Não sei o que é a chama mas queima -me a mim

E depois de tantos anos

Não vou agora mudar de planos

Eu quero ser apenas o que posso ver

Há coisas que se acabam antes de nascer

Não sei o que te apaga

Acende-me a mim

Não sei porque não ouves quando chamo por ti

Pergunto-me o que houve para que seja assim

Vou passando os dias a dizer que sim

E quase me esqueci do que uma vez senti

Não sei o que tu ouves quando chamo por ti

Mas depois de tantos anos

Não vou agora mudar de planos

Eu quero ser apenas o que posso ver

Há coisas que se acabam antes de nascer

Não sei o que te apaga

Acende-me a mim

Sim ou Não

És como um livro de páginas molhadas

Por um balde de lágrimas de convés

Toco desfazes-te nos meus dedos

E nunca mais vou saber quem és

Como uma orquestra afina os instrumentos

Assim me preparo para te receber

Mas és um navio que renega os ventos

E continuo a ficar sem saber

Se sim ou não

Oh não

Ou não

És como um livro de palavras apagadas

Por um tipo de máquina de esquecer

Toco desfazes-te dos meus medos

e não tenho mais nada a perder

E como uma orquestra

Afina os instrumentos

Assim me preparo

Para te receber

Mas é um navio que renega os ventos

E continuo a ficar sem saber

Se sim ou não

Oh não

Ou não

No Meu Caminho

Fiz tudo errado

Depois vi-te nascer

Eu que saía pelas portas fora

Depois vi-te aparecer

Fiz tudo e mal

Agora vou tentar fazer melhor

Eu entrava sempre pelas portas dentro

Depois vi-te acontecer

Fazes-me virar

Insistes comigo

Vou para onde quero

Desde que estejas no meu caminho

Fiz tudo e mal

Agora vou tentar fazer melhor

Eu que saía pelas portas fora

Depois quiz-te viver

Fazes-me virar

Insistes comigo

Vou para onde quero

Desde que estejas no meu caminho

Falamos ao Longe

Hoje acabou o dia e vamos embora

Agora acabou o dia e vamos embora

E se amanhã não nos vamos ver

Hoje não vamos deixar o sol nascer

Mas falamos ao longe

Falamos ao longe

Hoje acabou o verão e vamos embora

Agora que acabou o verão vamos embora

E se amanhã não nos vamos ver

Hoje não vamos deixar o sol descer

Mas falamos ao longe

Falamos ao longe

Se o caminho nos separa

Se a casa nos desune

Se o calor nos abandona

Alto para nos ouvirmos

Pernas presas de ficarmos

Unhas de nos agarrarmos

Vozes secas de gritarmos

Alto para nos ouvirmos

Luzia

Escrever um disco a descrever a minha vida

Como se não me quisesse afastar dela

Tão difícil com vê-la reflectida

Olhando os vidros partidos da memória

Eu já não tenho mão para conter o juízo

Já não tenho Mãe para ter vergonha

Deixo crescer a barba a roer os cabelos

Para já prefiro sobrevoar os penhascos

Espantando os olhos tristes nas caravelas

Mas o sol gastou a capa que Luzia

Incendiou a quinta a carne e a alegria

E os dias vão seguindo de seguida

A escrever um disco sobre a minha vida

Eu já não tenho mão para conter o juízo

Já não tenho Mãe para ter vergonha

Deixo crescer a barba a roer os cabelos

Para já prefiro sobrevoar os penhascos

Espantando os olhos tristes nas caravelas

Nada a Dizer

Certo errado o que fazer

Um dia vai-te acontecer

Índios hostis

nomeámos o acampamento para vocês

Não tenho nada a dizer

Nada a dizer

Tenho Nada a dizer

Nada a dizer

Não tenho nada a dizer

Nada a dizer

Tenho Nada a dizer

Nada a dizer

Putos sem mal

Demos aos nossos soldados um nome igual

Não sejas cabeça dura

Deus está à espera de ouvir alguma coisa tua

Podíamos ser nós a arrastar-nos por aí

Mas essa coisa prefiro que sejam outras bandas a fazer

Que eu não tenho nada a dizer

Nada a dizer

Nada a dizer

Nada a dizer

Tenho nada a ceder

Nem razão para viver

Vou lutar para vencer

Tenho nada a esconder

Timidez para perder

Queria ver

Queria ler

E pertencer

E liderar

Mas não tenho nada a dizer

Nada a dizer

Nada a dizer

Nada a dizer

Nada a ceder

Nem razão para vencer

Matarei para viver

Tenho nada a esconder

Timidez para perder

O teu namorado

Só vais abrir os olhos se eu estiver à tua frente

Muitas coisas livres é para isso que tu vives

Todos os tesouros estou aqui para tos guardar

Mas não queres deixar

Que enquanto respiramos é como se nos beijássemos

que o ar que tu expiras é o mesmo que me inspira

Dizes muitas coisas belas , eu acredito nelas

Mas não vais deixar

O teu namorado

As coisas que perdemos vão ficar à nossa espera

A volta que daremos ser descrita de quimera

Que estaremos juntos e passaremos felizes

Sem teres de deixar

Mas o que passou passou e o tempo não chega

E tudo o que ficou quando chegar já era

Mundo não acabou como previa o Maia

Nem tu vais deixar

O teu namorado

Minha namorada

Cidade Escura

Na cidade escura com o céu cinzento

Há uma figura que resiste ao vento

Apesar do tempo sem ninguém na rua

Cheia de silêncio a cidade escura

É a própria sombra dessa figura

Cheia de raiva

Calada

Projectando frio

Outra vez outra vez outra vez

A figura sou eu

Podes vir buscar-me?

Eu fui deixado aqui outra vez

E perdi a chave

Vens ter comigo?

Se não vieres não sei ir ter

Contigo

À entrada do café à espera de atenção

Ninguém ajuda porque ninguém vê

A menina do balcão devolve com o olhar

Os solitários à verdade crua da cidade escura

Que é a própria sombra dessa figura

Cheia de raiva

Calada

Projectando frio

Outra vez outra vez outra vez

A figura sou eu

Podes vir buscar-me?

Eu fui deixado aqui outra vez

E perdi a chave

Vens ter comigo?

Se não vieres não sei ir ter

Contigo

Inadmissivelmente Triste

As pessoas matam-se

As pessoas matam-se mesmo

Porque não vêem futuro

Não vêem nada de bom à sua frente

E isso é tão triste

Isso é inadmissivelmente triste

Enquanto se bebe cerveja

Há quem não veja futuro à sua frente

Depois das trevas e do renascimento

Chegámos a um novo impasse civilizacional

E as escolhas que escolhermos vão ser inócuas e inconsequentes

Não podemos fazer nada porque vivemos em Portugal

E isso é tão triste

Isso é inadmissivelmente triste

Enquanto se bebe cerveja

Há quem não veja futuro à sua frente

E isso é tão triste

Isso é inadmissivelmente triste

Enquanto se bebe cerveja

Há quem não veja nada de bom à sua frente

Setembro - o disco

" Escrever um disco a descrever a minha vida 
  Como se não me quisesse afastar dela"



Já tinha pensado fazer um disco com as canções que andava a escrever, mas só quando o Henrique Amaro mo propôs, com data orçamento e tudo é que a empresa se pôs em marcha.
Comprei um pedal de efeitos para a minha guitarra que vinha com sistema operativo e placa de som, que me permitia finalmente gravar as ideias sem ser no telefone. Comecei então a deslocar o material que me ocupava a memória , até poder ter a coragem de ligar ao Henrique a dizer bora lá.
Um disco a solo é uma aventura de introspecção que me meteu medo durante muito tempo. Aliada à minha natural inépcia para tocar instrumentos , essa pesquisa parecia-me um sítio onde eu não queria ir. Depois pensei que era apenas um disco e não precisava de ser assim tão profundo.
Para me proteger, gravei as canções com baixo teclas e bateria de um modo tradicional que já conhecia, mas ao ouvir aquilo percebi que estava a fazer no fundo o que já tinha feito, mas sem a riqueza da contribuição de outros músicos. Já tinha as musicas mas procurava ainda a forma de as acabar. Conclui que era um disco a solo e como já estou farto de me chatear por causa de problemas de bandas e seus dilemas de egos, horários e manias (a maior parte deles causada provavelmente por mim), resolvi gravar tudo sozinho. Sem ter ninguém no estúdio para pedir conselhos,  tomando as minhas próprias decisões. O Henrique pôs-me à vontade para fazer artisticamente o que quisesse e fui para o campo fazer a pré- produção,  fase em que se decide a estética final das canções.
De todas as opções possíveis acabei por escolher na maior parte das vezes a primeira gravada no telefone, por mais tosca que fosse era a real. Acabei com uma forma muito simples em que muitos dos temas acabam por ter só uma guitarra tocada numa só corda durante a maior parte do tempo , enfatizando as letras e a mensagem.
Soube que o disco sairia em Setembro. Já tinha pensado assinar como 13 de Setembro em homenagem ao meu avô que quando desenhava assinava 13 de Maio , sua data de nascimento. O disco é um disco triste e melancólico, fim de verão e cor purpura.  Resolvi chama-lo Setembro.
A gravação com o Artur David em dez dias de Agosto correu bem.
Ía a pé para o estúdio e ele manteve-me fiel ao meu conceito original, não me permitindo grandes desvios em relação à pré-produção e mais importante(?), fazendo com que tudo soasse bem. O Artur foi muito importante no resultado final.
O disco começa com "Chama e Ouve" sobre escolhas de vida e falhas de comunicação. Gravei-a com a minha primeira guitarra acústica e com uma melódica do chinês. Convidei a brasileira Tiê para cantar a segunda voz mas ela nunca me respondeu, pelo que tive de cantá-la eu.
"No Meu Caminho" fala do efeito do nascimento de uma criança numa pessoa tempestuosa. O que era uma ideia escrita para alguém que não eu, a vida transformou numa das mais autobiográficas do disco...
"Sim ou Não" sobre a fragilidade de uma relação foi inspirada no Tom Waits e é a preferida da minha irmã, que é uma romântica.
"Luzia" era o nome da mãe e a minha canção preferida do disco.
"Falamos ao Longe" sobre o fim de verão e a melancolia da separação.
E outras coisas também. É difícil definir.
"Cidade Escura" lado mais b da existência de um espírito sensível.
"O Teu Namorado" , numa festa um amigo de um amigo que vive em Madrid elogia aquela dos MIUDA que vai para a cama com toda a gente, pensava que lhe faltava( ao projecto) uma dimensão lésbica. Concordei e escrevi para ser cantada por uma mulher, mas depois gostei demasiado dela.
"Nada a Dizer" era a que cantava sem me pedirem. Sempre senti que era a música da minha geração. Gravada a tocar e a cantar ao mesmo tempo.
" Inadmissivelmente Triste" quando ouvi na euronews a noticia gravei com o meu microfone. Depois nessa noite acrescentei tudo o resto voz guitarra e sintetizador. Em estúdio, decidimos  que não a poderíamos reproduzir melhor.
Foi um disco feito "à mão" e para a capa segui o mesmo conceito, tentando pintá-la ao mesmo tempo que o ouvia, tentando descrever as suas cores. Filmei o processo e devo ser dos primeiros a ter um vídeo do disco inteiro. Previsível  como o crepitar do fogo ou as nossas vidas.

Sem compromissos

Sem compromissos

A subir os degraus do teatro a barraca em santos, rápido porque já se ouve a guitarra tocada, é a primeira vez que ouço TvRural. No andar do concerto, um grupo de cinquenta pessoas entoa cada silaba de uma letra cujo significado me escapa, gritada sem pudor na língua de lisboa.

No palco a catarse dramática de olhos fechados, explosiva gutural tensa poética e surreal acontece.

Na altura (2001?) ninguém escreve em português e eles fazem-no com a segurança de quem cresceu a ouvi-lo.

A música dos TvRural pode ser descrita como anti-pop, pela sua rejeição sistemática das fórmulas compositivas de formatos amigos da rádio, pela sua busca do espontâneo, do gozo e às vezes do feio. É tudo liberdade de fazer o que aqueles músicos descendentes do psicadélico e do progressivo querem fazer, com arranjos elaborados e vários momentos melódicos e rítmicos por tema, acentuando a dimensão teatral da performance da banda, nunca antes totalmente traduzida quando gravada. Na “Balada do Coiote” fruto talvez das experiências extra banda de alguns dos seus membros, eles conseguem transmitir esse ambiente que se vive ao vivo, num registo gravado.

Os TvRural nunca tiveram problemas em beber da panela. Foram sempre o que quiseram ser. Influenciaram todos os que os ouviram. E o novo disco -sem nunca se comprometer- apenas desilude quando acaba.

A propósito e a pedido dos TvRural , sobre "a Balada do Coiote"

A Azeitona Insegura

                                                            A Azeitona Insegura

Só, num ramo verde frágil, segura apenas por uma mão, ela olha as irmãs a ficarem maduras falando de riquezas interiores. Falando do seu corpo e da sua pele ficar morena, perenes nos dias de chuva e indiferentes ao vento forte que a ela quase que leva.

Esta árvore já formou centenas de cursos e nunca ninguém apontou qualquer defeito na sua formação. 

Por algum motivo há flores que aparecem primeiro, a disciplina obriga a que se lhes dê prioridade. Esta foi das últimas a decidir-se e por isso nem foi numerada, como se não contassem que chegasse ao fim.

Demorou a nascer e foi num lugar improvável que revelou a sua personalidade, resistindo ao norte, às dores de ouvido e noites sem dormir. Lá foi crescendo no meio da folhagem sem pedir autorização para se tornar grande e  finalmente perceber o segredo de todo aquele rigor.

Supostamente no fim dos dias mais difíceis, ser-lhes-ía dito alguma coisa que justificaria todo aquele orgulho e  presunção. As flores mais velhas sabiam que a escola lhes tinha preparado um ramo durante um ano inteiro e isso enchia-as de orgulho e sentimento de individualidade. Mas o ramo onde florescia segura apenas por uma mão, parecia recém nascido e cadente. E questionava- -se.

Num dia de maio, mergulhada nas suas inquietações, respirando de braços abertos o ar a ficar mais quente, foi-lhe revelado finalmente o segredo.

A árvore reconhecia-lhe a tenacidade e acreditava no seu valor, podia ser uma das outras e representar todo o Olival. Apesar de esmagada pela responsabilidade, sentiu-se colorida.

Deveria ouvir uma canção naqueles dias. Uma canção mágica que contava a mesma história repetida todos os anos ao longo dos séculos. Não se cantava pela boca nem se ouvia pelos ouvidos.

Era como se se respirasse e de repente se soubesse que o destino era ser fruto.

E depois ouro.

Agora sim cheia do seu tesouro, ela própria meio e fim, sorri à chuva e espera pelo futuro.

A música da primavera poliniza as flores que passam a ser fruto que se prepara para ser colhido pelo homem. Isto aprende-se na primeira aula. A obrigação da azeitona é esforçar-se para crescer bem e estar no seu melhor no dia da Colheita.

Apesar de ter sido aceite ainda faltava muito para se tornar azeite e comparada continuava meio esverdeada e pequena. O frio chegou, mas do inverno já não tem medo, e foi numa dessas noites que o viu pela primeira vez.

Gigante, afastando os quartos da sua academia com os seus braços enormes, era um homem, que agora olhava directamente para ela e lhe admirava a cor. Depois de deter-se um bocado a perceber-lhe o tamanho, afasta-se o colosso suspirando nuvens da boca.

Toda a velha instituição tremeu depois daquela inspecção. Então o homem fora escolher logo aquela para olhar? Ainda não totalmente preta e já o inverno se consuma adivinhando o grande dia.

Seria esta vez a primeira que a reconhecida fonte não seria escolhida?

Sentindo a pressão, a nossa azeitona não dorme e faz por crescer em todos os momentos em que as outras, grandes e ociosas , descansam ao sol de Novembro.

Mas o tempo de crescer passou. Aproxima-se o dia da Colheita. Nesta árvore e em todas no grande mar que se estende até onde o sol se põe, faz-se a cerimónia do final de ano.

Todas as azeitonas incluindo as inseguras trajam de preto total e a escola descansa por mais um dever cumprido.

Um dia depois chegam as máquinas com homens lá dentro a cantar.

Dos seus pulmões sai a mesma canção que tinha sentido no dia da sua polinização. O dia em que lhe foi revelado o segredo e o seu destino glorioso. Desta vez eram os homens e não o vento a cantá-la.

Já no cesto, recordou-se de tudo o que tinha passado até àquele momento, de ser flor e de ser pequena.

Agora repara que no cesto é mais do que ela. Passou a ser uma com as suas semelhantes e é como um rio.

Repara que das outras árvores-escola saem outras como ela, pequenas e da sua cor.

Pensa como tudo faz sentido e , já no Lagar, não se contém. Comovida, desfaz-se em lágrimas.

E transforma-se em Azeite.

O António sabe que o fruto das azeitonas inseguras faz um Azeite melhor. E por isso escolheu aquele lote para levar ao concurso de onde levou o primeiro prémio.

Na quinta celebrou-se. A árvore foi informada.

25/12/12  para o livro do António Corrêa Nunes "Os Caminhos do Azeite"